A.I.N.P.

Três cadeiras estavam desocupadas. Os cães espreitavam mas não chegavam a dizer. As gárgulas da igreja enfrente, essas sim, manifestavam uma verborreia de arrepiar. Um cavalheiro tombou de uma das cadeiras ocupadas para uma das três desocupadas. Ninguém reagiu. Ficaram duas desocupadas. Os cães nada. Através dos vidros via-se uma velhinha no passeio enfrente a tentar alcançar o orifício de um ecoponto para depositar uma garrafa que parecia ser de vinho. Com o corpo todo a fugir-lhe para a terra o objectivo mostrou-se inatingível. Um cavalheiro que passava pegou na garrafa e enfiou-a no buraco. A cena chegou ao fim. É o problema dos cavalheiros, quase sempre empenhados em terminar as sequências de acontecimentos. O cavalheiro que tombou pôs-se subitamente muito direito e desatou a falar para a mulher sentada ao lado como se nada tivesse ocorrido. Gesticulava. Queixava-se do tempo de demora. Empenhava-se subitamente em ter um quórum alargado de aprovação das suas queixas. Falava alto e olhava as pessoas à procura de adesão. O tronco movia-se para a frente e para trás. Os ombros de tempos a tempos moviam-se para cima e para baixo. O rosto explodia em uma raiva medíocre, cobarde. Começou a chover granizo. Todos passaram a olhar para a rua através dos vidros com uma máscara facial que misturava espanto com desânimo. Tocou uma campainha. Uma voz sem corpo fez-se ouvir em toda a sala anunciando um nome cheio de interferências eléctricas. Ninguém se mexeu. Á terceira vez que o nome foi referido, uma mulher levantou-se e desapareceu numa porta ao fundo. Todos voltaram a olhar para rua. A chuva tinha parado mas haviam corpos a deslocarem-se para cima e para baixo a aparecerem e desaparecerem no ecrã dos vidros. Corpos com vária formas mas dos quais era fácil em pouco tempo estabelecer meia dúzia de padrões. Cores escuras, cinzentas, como as dos prédios, a um ritmo mais ao menos combinado. Digamos que uma aceleração ordenada. Não havia nem lentidão, nem rapidez propriamente dita, mas sim uma aceleração em processo. A mulher apareceu pela porta dos fundos a falar sozinha e a olhar para o chão, começando já a notar-se a progressão da aceleração que a ia juntar aos que lá estavam fora. Saiu e bateu com a porta. Uma rapariga loira, de bata branca, sorria constantemente e tentava tranquilizar todos aqueles rostos crispados. Finalmente, meio adormecido na minha cadeira, ouvi um nome vagamente conhecido. Era o meu. Não sei quantas vezes já teria sido chamado. Levantei-me apressado em direcção à porta dos fundos. Posso entrar senhor doutor?

Inocências de Baco (4-1-2014)

UMA NOITE NO FOLIAS DE BACO

A luz que nos tinha trazido os espaços com a sua matéria sólida: as casas, as árvores, as pedras, as ruas, o céu e a terra, tinha-se agora extinguido e dado lugar a uma outra luz – a artificial. Nas ruas antigas de séculos do Porto, a estas horas, ainda é possível sonhar a idade média. Pontos luminosos que partem de candeeiros verdes guiam-nos através de ruas estreitas e deixam-nos mergulhados num tempo nostálgico.

Depois de várias voltas descobrimos o bar “Folias de Baco” que procurávamos. Entramos devagarinho para tentar fazer surpresa à dona. Mas logo ela me detectou e veio até mim. Abraçamo-nos demoradamente. Isto dos abraços demorados causa-me sempre um certo mal-estar porque nunca sei quando é que aquilo vai parar e o que devo sentir. Problema meu é claro, habituado a abraços rápidos e pouco emocionais.  Bom, mas continuando, enquanto eu estava preso naquele abraço, já a nossa amiga C falava e tirava fotos a um homem que se encontrava no bar a tocar banjo. O som do banjo foi aliás uma das sensações agradáveis ao entrar na casa. Como se não bastasse tirar fotos ao homem, pediu-me imediatamente para lhe tirar uma agarrada ao homem enquanto tocava. Disse-lhe que tinha-mos acabado de entrar, que tinha-mos a noite toda… Tiramos a fotografia dela com o músico. Um ou dois minutos depois estava a dizer ao senhor, que ficamos a saber se chamava Agostinho, que ele lhe fazia lembrar o avô da Haidi. E insistiu nisto várias vezes. Pensei cá para mim que o homem podia não achar muita piada à comparação, mas ninguém faz parar esta mulher. Passado um pouco já dizia que afinal lhe fazia lembrar o Pai Natal. É claro que como se está mesmo a ver o Agostinho tem cabelo e barbas brancas. O senhor sorria e foi muito benevolente com aquela jovem que lhe deu tanta atenção que é coisa que ele não deve ter já que as pessoas nem batiam palmas quando ele acabava de tocar. Entretanto a N lá trouxe o vinho e o chá que passado algum tempo foram acompanhados por bola de carne, alheira e boroa. Muito bom, diga-se. O bar, por dentro mantem a traça original, conservando assim uma continuidade temporal com o que sentimos quando andamos naquelas ruas. Isto acontece aliás com muitos dos novos espaços que têm aberto no Porto antigo. Nem tudo é mau. O Agostinho continuava a tocar o seu banjo e às vezes a cantar. Ora aqui é que surge outro problema. O reportório que ele tocava, do qual identifiquei algumas músicas, tinha a ver com o folk americano, logo cantado em inglês. Mas o que acontecia é que o inglês do nosso Agostinho parecia russo o que tornava a coisa um bocado bizarra, mas mesmo assim interessante. Não se apanhava uma do que ele dizia. Parecia aquele inglês de quando somos miúdos e queremos cantar as músicas da moda e como não sabemos a língua inventamos e damos-lhe um sotaque para parecer verdade. Enfim, isto que não pareça uma crítica, porque não é. O ambiente que o homem criou com o instrumento foi muito agradável e isso é que interessa nestas situações. Ele, aliás, também gostou muito de nós, ou melhor dizendo da C. A N a certa altura veio-nos perguntar se ele se podia sentar à nossa mesa. “Claro, então não havia!”. Sentou-se com um copo de vinho e um prato com alheira. A C saltou-lhe logo encima da alheira. Isto sem segundas intenções é claro. Passado um pouco já lhe dizia que o considerava um “vendedor de sonhos”. O homem estava estarrecido, mesmo vendo a sua alheira a diminuir. Entraram então numa conversa acerca do bem-estar psicológico. Se os problemas estão em nós ou fora de nós e essas coisa do género. Chegado a este ponto a C saca do bloco de apontamentos e começa a escrever todos os concelhos que o Agostinho se presta a dar. Parecia uma entrevista para o Expresso. ~

A noite corria e bem. Umas saídas esporádicas à rua para fumar cigarros. Numa destas saídas constatei que o antigo atelier da I é agora um Hotel de Luxo. As coisas estão mesmo a mudar por esta zona da cidade. Veio um segundo copo de vinho, uma alheira e boroa. A N sentou-se connosco e falamos de várias coisas. Escola, escola, escola, um bocadinho de cinema e já está.

Kaja Draksler

                                       FOLIAS DE BACO
Rua dos Caldeireiros 134. Está aberto das 17:00 às 24:00 de quarta a domingo.
Estive lá ontem e gostei. O Vinho "prometido" da Natacha, produção própria agradou bastante e os petiscos pareceram-me todos bons e autênticos. Havia musica ao vivo, também autêntica e simpática. Mais não posso dizer, pois estava no que se chama um estado emocional alterado.